Gabi (Ehefrau des Caterers & Mitinhanerin)
August 9, 2026 at 8:10:48 PM
Also jetzt reichts mir aber WIRKLICH endgültig!!!
Ich sitze hier, die Hände zittern, die Wurstpapier-Packung ist schon die dritte, die ich als Taschentuch zweckentfremdet habe, und ihr erzählt immer noch allen Leuten, mein Mann sei „abgesprungen“?!
ABGESPRUNGEN!!!
Ihr seid das Allerletzte. Wirklich. Ich kenne eure Gesichter nicht mal und trotzdem weiß ich jetzt schon, dass ihr undankbare, chaotische, respektlose und organisatorisch völlig unfähige Menschen seid. Wer bitte schön bestellt Stullen für eine Demo und klärt dann nicht einmal die grundlegendsten Dinge?
Schnittrichtung der Wurst! Politische Haltung der Gurke! Ob der Käse ein Solidaritätsbekunden abgeben muss oder nicht! NICHTS wurde geklärt! Absolut nichts!
Mein Mann ist ein guter Mensch. Ein fleißiger Mensch. Ein Mensch, der nachts um drei aufsteht, wenn der Schinken emotionale Unterstützung braucht. Und ihr macht ihn hier zum Abspringer? Zum Deserteur? Zum gemeinen Verlassenstypen?!
Ich könnte heulen. Und kotzen. Gleichzeitig.
Unser Lieferwagen ist in Wuppertal und macht eine schwere Identitätskrise durch. Der Käse meditiert und lässt sich nicht stören. Die Butter ist in der Selbstfindungsphase. Der Schinken ist in einer toxischen Beziehung mit dem Kühlregal und macht gerade eine Auszeit. Das Messer hat gekündigt – schriftlich, mit Gedicht und Tränenflecken. Und die Aufschnittmaschine hat mir heute Früh mitgeteilt, sie werde streiken, falls noch einmal jemand das Wort „abgesprungen“ in den Mund nimmt.
Und jetzt kommt auch noch Antifa dazu. ANTIFA!!! In meinem Betrieb! Über meine Leiche. Bevor hier auch nur eine Scheibe Bierschinken den Hof verlässt, will ich ein 120-seitiges Unbedenklichkeitsgutachten, unterschrieben von drei Brot-Experten, einem Notar und am besten noch einem Trauerredner, falls der Käse während der Meditation stirbt.
Der Mond steht ungünstig. Venus ist rückläufig. Merkur auch. Der Mars schaut mich komisch an. Mein Astrologe hat mir gesagt, wer jetzt Stullen schmiert, riskiert eine kosmische Katastrophe. Und ich glaube ihm. Im Gegensatz zu euch, ihr undankbaren…
Ich bin Gabi. Fleischereifachverkäuferin. Mitinhaberin. Ehefrau. Und ich sage euch jetzt ganz persönlich und ganz deutlich:
Wer meinen Mann noch einmal als Abspringer bezeichnet, der soll sich bloß nicht wundern, wenn ihm beim nächsten Brotbelag die Butter von alleine vom Messer rutscht, ihn anklagt und danach die Wursttheke zum Zeugen aufruft.
Ihr seid das Problem. Nicht wir.
Wir sind in einer hochkomplexen, spirituell-astrologisch-fahrzeugtechnisch-käse-meditativen Ausnahmesituation der allerhöchsten Kategorie.
Ihr seid einfach nur unfähig.
Mit absolut wütendem, enttäuschtem und zutiefst persönlich getroffenem Gruß,
Gabi
(die Frau, die gerade wirklich alles gibt und deren Geduldsfaden endgültig gerissen ist)